市委党校，东三楼，307学习室。
窗帘被拉得密不透风。
烟灰缸里，烟头堆成了小山。
空气中，弥漫着一股绝望、焦躁与劣质茶叶混合发酵的酸腐气味。
“宇宙心学研究会”的十几位核心成员，被囚禁在这里。
不是别人。
是他们自己。
从孙连城离开那间会议室开始，赵明轩就用一种不容置疑的口吻，下达了“闭关三日”的指令。
然后，他们来到了这座精神的牢笼。
第一天。
是地狱。
孙连城说的每一个字，都化作了具体的刑具。
“可笑。”
这两个字，是一盆冰水，从他们天灵盖浇到脚后跟，浇灭了所有狂热。
“嗡嗡作响的苍蝇。”
这句话，是一根根钢针，扎进他们的耳膜，让他们每一次呼吸都伴随着幻听般的嗡鸣。
“恶心。”
这个词，是烙铁。
滚烫地烙在他们每个人的脸上。
文化局的范建，抱着一个垃圾桶，吐得撕心裂肺。他呕出的，是胆汁，是胃酸，更是那些他曾引以为傲的、华丽的解读。
他写的《真相之镜的后现代法哲学意义》，现在看来，就是一堆狗屎。
他自己写的狗屎。
年轻科员小林，把自己的笔记本撕得粉碎后，就一直蜷缩在角落里，用一种看陌生人的眼神，看着自己的双手。
这双手，曾经记下了“导师”的每一次“微言大义”。
现在，他只觉得脏。
赵明轩的状态最差。
他整整二十四个小时，没有合眼，没有说话，就那么死死地盯着墙上的一块白板。
白板上空空如也。
就像他被彻底掏空的大脑。
他引以为傲的“解读”能力，在孙连城那绝对的、不加掩饰的鄙夷面前，脆弱得像一层窗户纸。
一捅就破。
整个307室，死气沉沉。
信仰的尸体，正在这间密室里，慢慢腐烂。
第二天。
气氛开始发生微妙的变化。
极致的痛苦过后，是一种麻木的清醒。
有人开始小声地、机械地复盘。
“他……他是三点整进来的。”
“对，穿着灰夹克，布鞋上有泥。”
“他坐下的时候，椅子腿划了一下，声音特别刺耳。”
他们像一群遭遇了空难的幸存者，一遍遍回忆着飞机坠毁前的每一个细节，试图从中找出灾难发生的原因。
一个负责会议记录的办公室副主任，颤抖着从口袋里拿出了一支录音笔。
“我……我习惯了，开会就录音……”
这支录音笔，成了唯一的救命稻草。
他们将那场“审判”的录音，用数据线连接到投影仪上，一遍，又一遍地播放。
孙连城那冰冷的、不带一丝感情的声音，在密室里反复回响。
每一次重听，都是一次公开处刑。
直到下午。
范建突然像被针扎了一下，猛地坐直了身体。
“停！倒回去！就那句‘你们不觉得恶心吗’！”
音频被倒回。
孙连城那陡然拔高的声音再次响起。
“你们一个个……本职工作都干明白了吗？”
范建死死盯着投影幕布上音频软件的波形图，眼睛瞪得像铜铃。
“不对……”他喃喃自语，“不对劲。”
“老范，你又发现什么了？”小林有气无力地问。
“你们听！”范建指着波形图，“他这句话，虽然语气严厉，但……但他的气息，乱了。”
他猛地站起来，激动地挥舞着手臂。
“一个真正鄙夷、厌恶我们的人，说出这种话时，应该是居高临下的，气息沉稳的！可导师他……他在这里有一个非常非常细微的换气声！像是在……压抑着什么！”
压抑？
这个词，像一颗小石子，投进了死水里。
众人面面相觑。
赵明轩那死灰色的眼睛里，也终于有了一丝微光。
他像是抓住了什么，立刻道：“播放他最后离开的片段！”
录音笔里，传来了赵明轩自己那撕心裂肺的嘶吼。
“为什么？导师！这一定是有深意的！”
然后，是一段长达十几秒的沉默。
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